Quando i medici lo informarono che alla moglie restavano solo pochi giorni, si chinò sul suo letto d’ospedale e, mascherando la sua soddisfazione con un sorriso freddo, mormorò
Alejandro è stato assente per quasi ventiquattro ore.
Per la maggior parte delle persone, questo non avrebbe significato nulla. Ma Lucía lo conosceva bene: non si allontanava mai da qualcosa che considerava suo. Se spariva, era perché stava organizzando qualcosa dietro le quinte.
Carmen Ruiz notò per prima il cambiamento. Dopo un blando aggiustamento del piano terapeutico di Lucía, i risultati degli esami di laboratorio iniziarono a migliorare. I valori epatici, che erano aumentati pericolosamente, si stavano stabilizzando. Non era un cambiamento drammatico, ma contraddiceva direttamente l’avvertimento precedente, secondo cui non aveva “più di tre giorni”.
“Non ha senso”, borbottò il medico curante, osservando il monitor. “Se il danno fosse irreversibile, non vedremmo questo tipo di risposta”.
Carmen e Lucía si scambiarono un’occhiata. Lo schema stava diventando chiaro.
Alejandro tornò il giorno dopo, vestito in modo impeccabile, con la sua solita raffinata colonia e l’espressione di preoccupazione attentamente studiata che mostrava così bene in pubblico.
“Come sta?” chiese alla postazione delle infermiere.
«Stabile», rispose Carmen con voce calma.
Una leggera contrazione della mascella lo tradì, anche se lui la mascherò subito. Lucía se ne accorse quando entrò nella sua stanza.
“Amore…” disse dolcemente, avvicinandosi al suo letto. “Sei pallida.”
Lucía respirava piano e teneva gli occhi appena aperti.
