Due giorni dopo il funerale, Veronica si tolse la maschera. Ero ancora in pigiama, a fatica a mandare giù un pezzo di pane tostato, quando lei scivolò in cucina in pigiama di seta, con il rossetto rosso applicato alla perfezione e i tacchi che ticchettavano. Non si sedette. Non mi chiese come stavo.
Disse senza mezzi termini: “Devi iniziare a fare i bagagli”.
Mi bloccai. “Cosa?”
“Hai 36 ore”, disse, versandosi il vino con nonchalance a metà mattina. “Questa casa è mia ora. Non voglio né tu né i tuoi… bastardi qui.”
Mi si strinse lo stomaco. “Veronica, partorirò tra due settimane. Dove dovrei andare?”
Scrollò le spalle. “Motel? Rifugio? Non è un mio problema. Ma non puoi mica abusivamente stare qui. Non crescerò i figli di qualcun altro sotto il mio tetto.”
Mi tirai su, aggrappandomi al bancone. “Papà non l’avrebbe mai permesso.”
Le sue labbra si curvarono in un sorriso crudele. “Papà non c’è. Ci sono io.”
Poi prese il telefono. “Mike? Sì. Vieni qui. Abbiamo un problema.”
Fu così che venni a conoscenza di Mike, il suo ragazzo, un uomo abbronzato e arrogante che entrò un’ora dopo con aria spavalda come se fosse già il proprietario di tutto.
«Sfonda la porta», gli disse Veronica con leggerezza, indicando la stanza degli ospiti. «Non è il suo posto.»
Ho chiamato la polizia. La mia voce tremava, ma ho forzato le parole: “La mia matrigna sta cercando di costringermi ad andarmene. Sono incinta di 38 settimane. Per favore, mandate qualcuno”.
Arrivarono rapidamente, fermando Mike prima che potesse toccare qualcosa. Ma capii la verità: non potevo restare lì. Senza lavoro, senza risparmi, senza Ethan: non avevo più nessuno a cui rivolgermi.
Ho fatto i bagagli in modo goffo, le mani mi tremavano così tanto che continuavo a far cadere i vestiti. La camera degli ospiti sembrava essere stata travolta dal caos.
Sono finita in un rifugio per donne: svuotata, gonfia, ingoiavo lacrime. Mentre trascinavo la mia valigia strappata sul pavimento, qualcosa mi è sfuggito: una spessa busta di carta manila.
Il mio cuore si strinse.
Era la busta che papà mi aveva consegnato un mese prima sulla veranda, mentre guardavamo il tramonto bevendo il tè.
“Em,” aveva detto a bassa voce, stringendomelo tra le mani. “Non aprirlo finché non me ne sarò andato.”
L’avevo nascosto, troppo spaventato per chiedermi perché. Fino ad ora.
Le mie dita tremavano mentre lo aprivo. Dentro c’erano documenti ufficiali con il mio nome chiaramente stampato in alto. La mia vista si offuscava mentre leggevo.
Era l’atto di proprietà. La casa legalmente mi apparteneva.
Firmato. Autenticato. Depositato. Irrevocabile.
Papà aveva previsto tutto. Sapeva cosa avrebbe potuto fare Veronica. Anche dopo la morte, mi aveva fornito protezione.
Ho pianto, riso, ho stretto quei fogli come se fossero un tesoro. “Grazie, papà”, ho sussurrato. “Grazie per non avermi mai lasciato andare.”
La mattina seguente, rientrai subito in casa. Veronica sorseggiava caffè d’importazione in pigiama di seta. Alzò un sopracciglio mentre posavo l’atto sul tavolo.
“Cos’è questo?” chiese.
Incontrai il suo sguardo. “In realtà è mio. Me l’ha lasciato papà. Legalmente, non puoi toccarlo.”
La sua espressione si contorse. “N-Questo non è… non puoi… non è giusto!”
“Oh, è giusto”, risposi con tono pacato. “Hai cercato di buttare me e i nipoti di papà in mezzo alla strada. Ma questa casa non è tua e non puoi rovinarla.”
Lei scattò: “Pensi che un pezzo di carta significhi che hai vinto?”
“Non solo il giornale”, dissi con calma. “Anche gli ufficiali fuori sono d’accordo.”
Il suo viso sbiancò. “Cosa?”
Entrarono due agenti. Li avevo contattati prima di arrivare. Mi confermarono che l’atto era valido e che ero il legittimo proprietario.
“Hai 24 ore per andartene”, la informò un agente.
