In piedi accanto al letto c’era il signor Miller, l’anziano padre di Sarah, che viveva nel piccolo cottage dietro casa nostra. Nelle sue mani tremanti c’era un panno di flanella rossa fumante.
Sarah si sedette lentamente.
Ed è stato allora che l’ho rivista.
Non era una pelle liscia che nascondeva il tradimento.
Era pieno di lividi. Gonfio. Infiammato. Strisce rosse e viola le correvano lungo la schiena.
“David… non volevo che tu lo sapessi”, sussurrò, con le lacrime agli occhi.
Suo padre sospirò profondamente. “Soffre di forti dolori alla spina dorsale da sei mesi. Infiammazione avanzata. Brucia di notte. Riesce a malapena a camminare la sera. Ma lo nasconde.”
La stanza girava.
“Perché non me l’hai detto?” chiesi.
Sarah mi prese la mano.
“Perché porti già così tanto”, pianse. “Fai due lavori. Sedici ore al giorno. Sei esausta. Se sapessi quanto sono malata, lasceresti il tuo secondo lavoro. Perderesti il sonno preoccupandoti delle spese mediche. Non volevo aggiungere altro peso al tuo. Ho chiesto a papà di venire di notte a farti dei trattamenti termici, così potresti riposare in pace.”
