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“Anche mia nonna vive da sola”, dissi a bassa voce. “Spero che qualcuno faccia questo per lei.”
Cercò di alzarsi in piedi, ma non riuscì a sollevarsi dal tappeto.
Così sono andato da lei.
Mi afferrò la mano e se la premette sulla fronte, singhiozzando.
“Ho lavorato quarantacinque anni”, ha detto. “Ho fatto tutto bene.”
Sono rimasto un’ora.
Ho controllato che non ci fossero spifferi alle finestre.
Ho sostituito una lampadina fulminata.
Ho alzato il termostato a 70.
«Il conto…» iniziò.
“Non preoccuparti per stasera”, le dissi.
Me ne sono andato con meno soldi di quanti ne avessi all’inizio del turno.
Ma non potevo non sapere cosa avevo visto.
La mattina dopo
La compassione non è sempre accompagnata dalla musica cinematografica.
A volte ha delle conseguenze.
Il mio telefono si è illuminato quando l’ho collegato.
Chiamate perse. Messaggi.
Un messaggio vocale: da Darren.
Non il mio supervisore di turno.
Il direttore.
“Chiamami. Riguarda la scorsa notte.”
Le scorte erano scarse.
Le telecamere hanno mostrato che avevo abbandonato il percorso.
Sono tornato con la spesa.
Sono rimasto seduto in macchina troppo a lungo.
Non avevo rubato il prodotto per me stesso.
Ma avevo regalato una pizza.
E il tempo.
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